От редактора. Сегодня день громких слов о защитниках. Их благодарят, желают и поздравляют. Одни вспоминают погибших солдат и офицеров, другие – живых, ведь мертвые не голосуют на выборах. В интернете нашел замечательный текст о защитниках, прямой как доска, и искренний, как детская слеза. Его написал Мартин Брест. Наверно это лучшее, что я прочитал о защитниках. Поэтому делюсь им с вами, дорогие читатели, защитники и не очень. А перед чтением текста Мартина Бреста я хочу сказать: «Спасибо, парни и девушки, что защитили нас от войны в наших городах и селах».
Или вот, допустим, десант. Хорошие хлопцы, крепкие, классные, умелые, вообще без вопросов, красавцы. Реально молодцы.
А спецназ… Там вообще запредельно. Ррраз – и ушли, пришли через 3 дня, спокойные, чуть уставшие. А сепары там уже кого то хоронят. Ну красота же.
Морпех. Чёрные полосы, пронзительные, как море, люди, даааа, это море, детка, а от моря мы никуда, это наше море, наше, а мы – его, без вариантов, до конца, так?
Арта – это вообще. Это что то божественное, запредельно-властное. Это молот Тора, лавина огня, дрожь земли. Арта наша – спасение и надежда на ответку.
Авиация. Тут все просто. Ужас, падающий с неба. 14 секунд – и роты нет. Это молнии Зевса, родные мои, это божественное “этих – нахер” и наше “только не по нам, только не по нам…”
Танки. Это зверь, зверюга, это стая злющих сильных ящеров, опасных и быстрых. Это карающие десницы в темпе 8-ми выстрелов в минуту. Это то, на пути чего не хочется стоять совсем.
Но.
Но я расскажу вам про пехоту.
Пехота, друзья мои, это такой специально обученный класс людей, которым а) не нашлось места среди перечисленных родов войск и б) они этим страшенно гордятся. Пехота – это то, что зубами держится за тысячу семьсот метров ответственности, пехота – это когда их фигачат артой четыре недели, а они вылазят из блиндажа “скучно, блин, давай антенну починим?”, пехота это ботинки, подымающие облачка пыли, вдруг ночью делают шаг вперёд, небольшой, на километр-два, отрабатывают бк и шагают обратно. Пехота – это уставшие глаза, смотрящие в полумертвый тепловизор, пехота – это каждый день отвечать за линию ” свои – не свои, но будут”, пехота – это когда старшина-вещевик люто садит из СПГ, а лейтенант чинит под обстрелом интернет, так как “мои волноваться будут”. Пехота – это… Это пехота. Никаких божественных аналогий. Просто – это Стикс, преграда между живыми и пока-еще-живыми, стена, которая должна принимать в себя все пули с той стороны, чтоб не долетели до мирных.
Спасибо, Господи, что у нас есть классные спецы во всех родах войск.
Но я… Чёрт, да я горжусь тем, что я – из пехоты.
Когда нибудь кто то из нас подойдёт к воротам, таким огромным, позолоченным, чистым, и Пётр спросит его: ” Грешен?”
– Грешен – ответит человек в грязной форме. – В людей стрелял, водку пил, полгода в АТО, агээсник.
А… – скажет апостол. – Ясно.. Тебе туда, наверх. К своим. За статуями и арфами направо, там увидишь. Второй блиндаж заселяйся, там ещё бэха разь@банная стоит, ну ты найдешь…
